Как волк голодный в ночь, в лесу
задравши морду, воет, воет:
- душа моя,
в разбуженно тобой,
по вечерам зачем-то ноет.
В мозгу простуженном
ангина рвёт костлявою рукой,
Душа во хлад - застужена могила
не обещает в бренности покой...
Над нею птица-смерти дом свой свила.
В мозгу опухшем, воспалённом -
сверлом, затупленным в износ -
костлявая в экстазе изощренном,
стирает память болью слёз.
Ей всё в курьёз!
- А не в серьёз: -
‘Обидно, знаешь, что отвёз
своё, свою удачу –
я костлявой,
добровольно
на погост костлявой, на её же дачу’.